画家的孤独。

他是孤独的。

指携着画笔细细划过，柔软的弧度散散几笔，那朵花犹如盛开在人们心田上，有着平淡到惊艳的赞叹。在每一个晨起，每一处角落，静静地斟酌，所有的平凡不经意间，映上了一份份怦然心动。

所有的画家都该是不老的。宁愿相信时过境迁，也不在乎时间带来的疼痛。于花开处，于素年时，那些被画笔阅过的时光浅浅的在眉间捡拾，重新勾勒，把温暖当作衣裳。只有在夜阑之时，忘掉时间如水的流逝，忘掉明天依旧盛开的鲜红花瓣，沉沉入睡，一夜无梦。

又像一刹那，一切都化为乌有。你本就是红尘中的一缕青烟，本就是孤寂缥缈的一枚鸿影，没人会在乎你的离开。你的画早已没了最初的令人心动，即使每一处都斟酌良久，每一笔墨都经思绪百转千回，可依然留不住别人的驻足。昏晓之时，把所有的留恋与不舍都搁浅，带走了遗憾和灵魂里的缕缕丝丝。隔着十几年的门槛，那些携着质感的笔擦着纸的细碎声再也不会响起。

十几年的繁华，最后也落得个凄凉无比。

我仿佛看见他用枯皱的手一遍一遍触碰着画，看他颓然瘫在椅子上无声抽泣，然后是死一般的寂静。放不下，即使内心早已伤痕累累，执念就像开在黑暗里的花，没有光明，就创造属于自己的光明。

晚霞落下时，踩着梧桐碎叶离去。月光洒满地时，枕着画板睡去。

于是，几年后，人们又看到了展览画册上的熟悉名字，还有那来自过去的，很久远的另一种心动。